____________________________
Кажется, что помимо меня есть ещё кто-то.
Может ли воображение создавать так реально: все в мельчайших деталях, каждый запахах, каждый цвет и яркий свет?
А мосты пахнут смертью.
Вряд ли я смогу это описать. Почему тоже сказать трудно. Мой больной разум показывает эти картинки каждый раз. На каждом мосту, я вижу его. Он один и тот же, неважно где я. Дойти до конца как подвиг.
Скрипят стальные балки, отрываясь от крайнего фундамента. Тот крошится и раскачивает переходные плиты, ломаются крепления блока. Осыпается гравийная подушка. Этот чертов сжатый ригель рухнул. Прощай несущий трос. У тебя под ногами трещат трапециевидные профили. Много цементной пыли. Шумно. Холодной воды уже не запомню. Забавно, никогда ничего себе не ломала, но знаю, как они делают это. Слышу их надломленный хруст, знаю, как прорвут кожу и покажутся наружу.
Упадешь на покореженный асфальт, и тебя пригвоздят к нему уже навечно падающие обломки, и затем, потом, в конце утянет вниз...
Для меня мосты пахнут смертью